anoXmous ;)
Vi var nånstans i närheten av Barstow, i kanten av öknen...
när drogerna började verka.
Jag kommer ihåg att jag sa någonting som:
Jag känner mig lite tom i skallen. Kanske du ska köra.
Plötsligt hördes ett förskräckligt tjut runtom oss...
och himlen var alldeles full av vad som såg ut som jättelika fladdermöss...
som skrikande attackerade och dök ner runt bilen.
Och en röst skrek: Å Jesus, vad är det här för förbannade odjur?
- Sa du något? - Hmm?
Skit i det.
Det är din tur att köra.
Det var ingen idé att nämna dom där fladdermössen, tänkte jag.
Den arme fan får nog se dom tids nog ändå.
Jävla odjur!
Vi hade två påsar gräs...
75 tabletter meskalin...
fem ark av kraftigt LSD...
ett saltkar med kokain...
och en hel galax av flerfärgat uppåttjack och neråttjack.
En flaska tequila, en flaska rom, en platta öl...
en flaska outspädd eter...
två dussin amylnitritkapslar.
Inte för att vi behövde allt det för resan...
men när du en gång blir fast i en allvarlig drogsamling...
blir tendensen att ta allt till den yttersta gränsen.
Det enda som verkligen oroade mig var etern.
Det finns ingen i världen som är mer hjälplös, ansvarslös och depraverad...
än en man på ett eterrus...
och jag visste att vi skulle testa den skiten snart nog.
Parlamentsunderutskottets rapport säger att olagliga droger dödade...
160 Amerikanska soldater förra året...
40 av dem i Vietnam.
En joint, din dåre?
Vänta tills du ser dom där jävla fladdermössen.
- Vi tar upp den där killen. - Va? Nej!
Vänta!
Här kan vi inte stanna. Det här är fladdermusriket.
Va fränt! Jag har aldrig åkt i en cab förut!
Är det så? Ja, då är det väl på tiden, eller hur?
Vi är dina polare. Vi är inte som dom andra grabben. Det är så.
Inget mer sånt snack, annars sätter jag iglarna på dig. Förstått?
Hoppa in.
Hur länge kunde vi hålla masken, undrade jag.
Hur lång tid skulle det ta innan en av oss började yra och pladdra med killen?
Vad skulle han tro då?
Det här var samma öken som Manson-familjen höll till i.
Skulle han göra den hemska kopplingen när min advokat började skrika...
om fladdermöss och enorma djävulsrockor som kom ner mot bilen?
I så fall måste vi hugga huvudet av honom och begrava honom nånstans.
För vi kunde ju inte släppa lös honom.
Han skulle anmäla oss direkt till obygdens nazisnutar...
och dom skulle jaga oss som hundar.
Jösses, sa jag det där, eller tänkte jag bara? Sa jag det där?
Snackade jag? Hörde dom mig?
Det är okej. Han beundrar bara formen på din skalle.
- Nej tack! - Jag kanske ska snacka med killen.
- Jag har astma! - Om jag förklarade lite, så blir han lugn.
Okej, lyssna nu!
Det är en sak du ska ha klart för dig... Hör du mig?
Bra.
Jag vill att du ska veta allt.
Det här är ett väldigt farligt uppdrag...
med överton av extrem personlig fara.
Jag har doktorerat i journalistik. Det här är viktigt, för i helvete!
Det här är en sann jävla historia!
Din jävla...
Ta bort händerna från mitt jävla huvud!
- Ta det lugnt. - Det var inga bra vibbar här. Men varför?
Fanns det ingen kommunikation i den här bilen?
Hade vi sjunkit till nivån med dumma odjur?
Den här mannen är min advokat.
Han är ingen tjomme jag har hittat på gatan, polarn. Han är en utlänning.
Jag tror att han är Samoansk. Men det spelar ingen roll, eller hur?
- Är du fördomsfull? - I helvete heller.
Det trodde jag inte heller.
För, trots sin ras, så är den här mannen oerhört värdefull för mig.
- Å skit. Jag glömde. Vill du ha? - Nej.
- Vill du ha eter? - Va?
Skit samma. Då ska vi gå till botten med det här.
- För tjugofyra timmar sen satt vi på... ...den ''finaste'' avdelningen...
på Beverly Heights Hotel, på terrassen, såklart...
och drack Singapore Slings med meskalin till...
på flykt undan den grymma verkligheten detta nådens hemska år, 1971.
Snutar, vi blir galna...
Det här är kanske samtalet ni har väntat på hela tiden sir.
Kanske.
Japp. Mm-hmm.
Mmm! Verkligen. Okej.
Jaha? Åh, jaja. Åh, ja.
Okej. Hejdå.
Det var högkvarteret. Dom vill att jag...
Tackar.
Dom vill att jag åker till Las Vegas på en gång...
och träffar en portugisisk fotograf vid namn Lacerda.
Han har alla detaljer.
Allt jag ska göra är att checka in på min ljudisolerade svit. Så kontaktar han mig.
- Vad tror du? - Det låter som det kan bli problem.
Du kommer att behöva massor med juridisk rådgivning innan det här är över.
Säkert.
Som din advokat råder jag dig att hyra en snabb cabriolet.
Och du behöver kokain.
Bandspelare för speciell musik.
Hawaiiskjortor.
Och dra från L.A. i minst 48 timmar.
- Det sabbar min helg. - Varför?
För jag måste ju åka med dig.
Och vi måste beväpna oss till tänderna.
Ja, varför inte?
Om en sak är värd att göra, så är det värt att göra rätt.
Det här är den Amerikanska drömmen i action.
Vänta!
Vi skulle vara dårar om vi inte red den här konstiga torpeden ända till slutet.
Absolut. Vi måste åka.
Vad är det för reportage?
Det är Mint 400...
det största off-road loppet för alla sorters terrängfordon i sportens historia.
Det är ett fantastiskt spektakel...
för att hedra någon fet snubbe...
som äger det lyxiga Mint Hotel i centrum i Las Vegas.
Det är åtminstånde vad det står i pressreleasen.
Som din advokat, råder jag dig att köpa en motorcykel.
Hur ska du annars kunna bevaka det riktigt?
Vi får väl hitta på nåt själva.
Ren Gonzo-journalistik.
Fan!
Att få tag på drogerna och skjortorna var inget problem...
men bilen och bandspelaren var inte lätt att hitta halv sju...
en fredag eftermiddag i Hollywood.
Låter underbart. Toppen. Reservera den.
Det är klart att han har kreditkort!
Ja, det stämmer. Så ta ingen skit från dom asen.
Jag sa just det.
Fattar du vem fan du pratar med? Gör du det?
Vi är där om 30 minuter.
Vi måste förbi en radiobutik.
- Vi måste fixa kredit. - Det ordnar vi.
Ni Samoaner är lika.
Ni har ingen tro till den nödvändiga anständigheten i den vite mannens kultur.
Affären var stängd...
men försäljaren sa att han kunde vänta om vi skyndade oss.
Men vi blev försenade när en Stingray framför oss körde ihjäl en fotgängare.
Så fick vi problem igen på biluthyrningen.
Mr Duke, vi är klara. Om vi bara kan få er signatur så kan ni åka.
- Okej. - Var riktigt försiktig med den här bilen.
Jaja, självklart.
Å jösses!
Ni backade just över ett betonghinder utan att sakta ner.
Ni måste ha gjort, typ, 70 km/h bakåt?
- Ingen fara skedd. - Jaså?
Jag testar alltid växellådan så att den håller.
- Det här var verkligen en fin penna. - Öh, ni har...
ni har väl inte druckit, eller hur?
- Nej. Inte jag. - Öh. För...
Vi är ansvarsfulla människor.
Va fan, ni har min penna!
Jävla hippies!
Vi tillbringade resten av natten med att samla material och packa bilen.
Sen tog vi lite meskalin och åkte och badade.
Vår tripp var annorlunda.
Det blev en tidlös bekräftelse...
på allt rätt och sant i den nationella karaktären...
en fysisk hälsning till dom fantastiska möjligheterna av livet i det här landet.
Men bara för dom med verkligt kurage.
Och vi är proppfulla av det, grabben.
Just det!
My advokat förstår det här trots sitt rashandikapp.
Men gör du?
Han sa att han förstod, men jag kunde se i hans ögon att han inte gjorde det.
Han ljög för mig.
Medicin!
- Va? - Medicin!
Medicin? Ja, medicin! Här har vi det.
Oroa dig inte. Den här mannen har ett dåligt hjärta.
Kärlkramp.
Men det har vi bot för. Här har du. Okej.
Dra in ordentligt. Stora puffar.
Så där ja. Mycket bättre.
Och nu till doktorn.
Vad i...
Vad i helvete gör vi mitt ute i öknen?
Ring till polisen. Vi behöver hjälp.
Vi behöver hjälp.
Sanningen.
Sanningen?
Vi ska till Vegas...
och ta kål på en heroinkung som heter Savage Henry.
- Det är sant. - Varför? För vi har känt honom länge...
men han blåste oss.
- Och du vet vad det betyder. - Och du vet vad det betyder.
- Eller hur? - Nej.
Savage Henry...
har löst in sin check.
- Löst in sin check. - Och vi ska slita lungorna ur honom.
Och äta dom. Den jäveln ska inte komma undan med det här.
Jag menar, vad pågår i det här landet...
när ett sånt kräk kommer undan med att lura en doktor i journalistik?
- Vad nu då! - Tack för skjutsen!
- Oroa er inte för mig! - Vänta lite!
Kom tillbaka och ta en öl!
Fan.
Jävlar. Jag kommer att sakna honom.
- Flytta på dig! - Såg du hans ögon?
Vi måste ut ur Kalifornien innan killen hittar en snut.
Maka på dig, din fetknopp.
- Vi hade en riktig dåre med oss! - Åh fan.
Det var absolut nödvändig att vi kom till Mint Hotel...
före deadlinen för pressinskrivningen.
Annars kanske vi måste betala för vår svit.
Jösses! Såg du vad gud just gjorde mot oss?
Gud gjorde inte det där. Du gjorde det.
Du är en narkotikapolis. Jag visste det.
Det var vårt kokain, Din jävla gris, svin, hora!
Ta det lugnt.
Det finns fullt av gamar här som kan käka upp resterna av dig på nolltid.
Din jävla skit.
Här är din halva av solskens LSD-n. Ta den.
Ja.
Toppen.
Hur lång tid tar det?
Som din advokat, råder jag dig att köra fortare...
annars är det ett under om vi kommer fram innan du förvandlas till ett odjur.
Är du redo för det?
Checka in på ett Vegas hotell under ett falskt namn...
med avsikt att begå ett stort bedrägeri och ett huvud fullt med LSD?
Jag hoppas det.
Trettio minuter. Vi skulle hinna precis.
Satsa inte på marijuana i Nevada innehav ger 20 år, försäljning livstid!
Välkommen till Mint Hotel!
Kom igen, ta biljetten. Vi har fullt upp här.
Kom igen, ta biljetten nu. Ta den.
Ta den nu.
Jag behöver den här. Eller hur?
Jag kommer ihåg ditt ansikte.
Det går inte att beskriva skräcken jag kände.
Lystring, alla Hotell gäster.
Kan ägaren till en grön Pinto...
med Minnesota plåtar TG0 432...
Svetten forsade om mig.
Mitt blod är för tjockt för Nevada.
Jag har aldrig kunnat göra mig förstådd i ett sånt här klimat.
Okej. Var tyst och lugn.
Namn, grad och pressanknytning.
Inget annat.
...hamburgerställe. Hon var en servitris på ungefär 16 år.
Dom högg huvudet av henne där på parkeringsplatsen...
och skar en massa hål i henne och sög ut blodet.
De ville åt tallkottkörteln, tror jag.
- Nej. Hur mår mamma? - Ignorera den här hemska drogen.
Ja.
Låtsas att det inte händer.
Hejsan! Öhh...
Mitt namn?
Öh... Raoul Duke!
Jag finns på listan. Frilansare. På listan, eller?
Helt reportage.
Jag har min advokat...
med mig...
och jag förstår att hans namn inte är med på listan...
men vi måste ha en svit!
Vi måste ha en svit.
Vad är det som gäller nu?
Vad händer nu?
Er svit är inte klar än...
men någon har letat efter er.
Nej! Vi har inte gjort nåt än!
Jag tar hand om det här.
Den här mannen lider av ett dåligt hjärta.
Men jag har massor av medicin. Mitt namn är Dr Gonzo.
Förbered sviten direkt. Vi väntar i baren.
Jag vet inte hur det är med dig, men jag börjar känna den där drinken.
Eld.
Stick. Stick härifrån.
Det där skötte du bra.
Kom igen. Kom med här.
- Vad är det? - Vi tar lite jordnötter.
Det är nåt som är bra för dig. Jordnötter.
Åh Jesus!
- Två Cuba libre, öl och meskalin bredvid. - Det kommer.
Jag slår vad om att du är en våg.
Vem är Lacerda? Han väntar på oss på tolfte våningen.
Rum 1250. Lacerda.
Jag mindes inte.
Namnet var bekant, men jag kunde inte koncentrera mig.
Hemska saker hände runt oss.
Beställ in golfskor...
annars kommer vi aldrig härifrån levande.
Det är omöjligt att gå i den här dyngan.
Man får inget fotfäste.
Mr Roger Pratt, var vänlig och kontakta hotellreceptionisten.
Jag var mitt i ett jävla reptilzoo...
och någon gav sprit till dom jävla monstren.
Nu skulle det inte dröja förrän dom slet oss i stycken.
Jag träffade Lacerda, han var fotograf. Jag nämnde Savage Henry...
Snälla!
Säg åt dom att fixa dom där jävla golfskorna!
Herregud i himlen, titta på gänget där.
Dom har upptäckt oss.
Det är pressbordet.
Vi måste anmäla oss och få presskort.
Okej?
Är du redo?
- Va? - Är du redo?
- Kom igen, skynda dig. - Vänta, lämna mig inte!
Två clubsandwich...
och två till clubsandwich...
en, två, tre, fyra räkcocktails...
och nio fräscha grapefrukter.
Vitamin C. Vi behöver allt vi kan få.
- Fyra kyckling... - Det är en, öh...
stor maskin i himlen. Någon sorts...
- En flaska rom. - elektrisk orm som kommer mot oss.
Skjut ner den.
Inte än. Jag vill studera dess vanor först.
Ni mc-killar äter verkligen mycket.
Jag behöver vagnen. Jag måste tillbaka med vagnen.
Tack, men jag måste tillbaka med vagnen... Jag kommer tillbaka!
- Din jävel. - Jag har blivit träffad!
Jag lämnar dig ensam i tre minuter och du kör igång ditt jävla tjafs...
och gapar om reptiler.
- Vad snackar du om? - Du skrämde skiten ur folk.
Dom tänkte ringa till snuten.
- Det var tur att jag kom tillbaka i tid. - Kom inte nära mig!
Låt mig vara.
Dom gav oss presskort bara för att få bort dig därifrån.
Å gud! Var var det?
Det tände av mig direkt.
Vem är det?
- När bombningarna fortsätter i Laos... - Vänta lite.
Helvete.
Gode gud.
Hej. Jag är Lacerda. Er fotograf.
Duke...?
Där inne.
Duke? Duke?
Hej!
Lacerda. Din fotograf.
Du är ingen portugis!
Synd att ni missade när bågarna checkade in.
Jäklar vilken syn!
Husqvarna, Yamaha, DMZ.
Kawasaki!
Maicos. Pursang!
Svenska eldklot.
Ett par Triumph, Någon CZ...
Bara snabba bågar.
Riktigt snabba.
Vilket race det kommer att bli.
Jag hittar ut själv.
Vi vet nog vad du håller på med.
Va?
Jag vet nog...
Han ljuger för oss. Jag såg det i hans ögon.
Ögon?
Stäng av det här.
Stäng av den här skiten.
Förarna var redo i gryningen.
Väldigt spända.
I vissa kretsar överträffar Mint 400...
Superbowl, Kentuckyderbyt...
och Lower Oakland Rollerderbyt tillsammans.
Sakta ner!
Det här loppet lockar ett väldigt speciellt släkte.
- Dra åt helvete. - Okej.
Det var dags att börja begrunda det här ruttna uppdraget...
och fundera ut hur jag skulle klara det.
Det var dags att göra jobbet.
Dom av oss som varit uppe hela natten var inte på humör för kaffe och munkar.
Vi ville ha starka drinkar.
Vi var ju ändå...
den absoluta gräddan av den nationella sportpressen.
Pull!
Vi var samlade här i Las Vegas för det här speciella sportevenemanget.
När det blir nåt sånt här så är det allvar.
Helt förträfflig.
''Döda kroppen så dör huvudet.'' Ali-Frazier matchen.
- Knäppt skit. - Ett lämpligt slut på 60-talet.
Ali slagen av en mänsklig hamburgare.
- Båda Kennedy mördade av mutanter. - Hallå, dom startar!
Å fan, dom startar. Kom igen!
Mina damer och herrar...
välkomna till starten av 50 000 dollarsloppet Mint 400...
det är summan som går till vinnaren...
i det här hårda, tarm-vridande, dammätande...
ökenmotorcross spektaklet!
Och där går starten!
Och dom är på väg!
Vi är här för att spotta i din fiendes öga!
Där drar dom.
Okej, nästa grupp om tio ställer sig i ordning.
Kawasaki, Triumph, Maicos.
Dom är redo. Vi har grön flagg, och dom är iväg!
Ännu en bra start med fullt av lort och damm!
Okej, här kommer tredje gruppen. Och dom är iväg!
Nummer 45 som ligger på fjärde plats...
drar på så att lorten yr!
Ni borde blöta upp snusnäsdukarna som ni har över ansiktet!
Det var ungefär 190 till bågar som väntade på att få starta.
- Ge mig en öl. - Dom startade tio i taget...
varannan minut.
Här har du, polarn.
- Helvete, är det lördag idag? - Fan.
Det känns mer som söndag.
Hallå! Någon?
Vet ni vart tävlingen är?
Vid tio var dom utspridda över hela banan.
Det var inte längre ett lopp.
Nu var det mer en uthållighetstävling.
Att försöka att bevaka det här på traditionellt vis var absurt.
- Visst är det fränt? - Va?
Hoppa in!
Jag ska testa med olika kombinationer av linser och film...
tills jag hittar nåt som funkar i dammet!
Vad i helvete?
Det är ju fan maskingevär. Dom skjuter på oss. Maskingevär!
Det är ju för fan en krigszon! Få oss härifrån fort!
Fort för fan! Vi kommer att bli dödade för i helvete!
Vad i... Åh nej. Å gud. Å gud. Å gud.
Var är det förbannade loppet?
Jag har ingen aning.
Vi är bara patriotiska amerikaner som ni.
Vilket förband tillhör ni?
Sportjournalisterna. Vänligt sinnade.
Inhyrda fåntrattar.
Japp.
Kör!
Lycka till, mina herrar.
- Ta honom! - Idioter.
- Kör mig tillbaka till depåerna. - Nej! Nej. Vi måste fortsätta.
Vi måste bevaka hela loppet!
Det var dags, tyckte jag, för en kvalfull omvärdering av hela situationen.
Du är avskedad.
Din gräsliga fårskalle.
Kör.
- Kör in i dammet! - Jag vill inte se dig igen.
Jag måste ta bilder, så kör in i dammet!
Va? Åhh.
Loppet var utan tvekan i gång.
Jag hade sett starten. Det var jag säker på.
Men nu då?
Vad skulle hända nu?
Skruva upp radion. Slå på bandspelaren.
Veva ner alla jävla fönster.
Låt oss smaka på den här svala ökenvinden.
Det här är vad det handlar om.
Full kontroll nu...
glida nedför huvudstråket lördag kväll i Las Vegas.
Två schysta killar i en röd cabriolet...
stenade, packade, höga som hus.
Hederligt folk.
''Hot fuck.'' Det låter tungt.
- Tjugonio cent för en korv. - Mmm.
Vad gör vi här?
Är vi här för att roa oss eller få jobbet gjort?
Få klart jobbet så klart.
Här har vi nåt. Krabba och en flaska muskatellvin för 20 dollar.
Som din advokat, råder jag dig till att köra till Tropicana och se...
Guy Lombardo. Han är i det blå rummet med sina ''Royal Canadians''.
- Varför det? - Vadå? Varför vadå?
Varför ska jag betala för att se på ett jävla lik?
Jag vet inte hur det är med dig...
men i mitt yrke är det viktigt att vara inne.
Vad i helvete sysslar du med?
Det här är ingen parkeringsplats! Du måste flytta på bilen!
Du kan inte parkera här. Ursäkta mig. Herrn!
- Va? - Du kan inte parkera... Hallå!
Du får inte parkera bilen här!
Är det inte ett förnuftigt ställe att parkera på?
Förnuftigt? Du är på en trottoar! Det är en gångbana!
- Det här är ingen parkeringsplats! - Debbie Reynolds?
- Du kan inte stå på gångbanan! - Det verkar vara populärt.
Vi har kört ända ifrån L.A. för den här föreställningen.
Vi är vänner till Debbie.
- Okej, hejdå. - Vi ses senare.
Det här var Bob Hopes revir.
Frank Sinatras.
Spiro Agnews.
Det här stället tämligen stank av plastlaminat och plastpalmer.
Helt klart en överklassens tillflyktsort för storslösare.
- Har det börjat. Är hon på scenen? - Ja. Det är utsålt.
Jag är ledsen herrn. Det är fullt. Jag är ledsen.
Vi har kört ända från L.A. för den här föreställningen.
- Det finns tyvärr inga platser kvar. - Skit i platserna!
Vi är polare med Debbie. Jag brukade tumla om med henne.
- Är du beredd att ta en stämning? - Det beror på.
Jag vill prata med dig lite.
- Din attityd utgör ett brott av tro. - Öh, hej.
I Nevada är det olagligt.
- Vad heter du? - Jag? Tony Pizzacata.
Tony Pizzacata.
Och vad heter ni herrn?
Det står på mitt körkort.
Jag tror att vi kan klämma in er herrn.
- Tack ska du ha. - Ni måste stå längst bak.
Efter en massa tjafs så släppte han in oss gratis...
om vi stod längst bak och var tysta och inte rökte.
Mina damer och herrar...
Desert Inn är stolta att få presentera den enda...
den ojämförliga fröken Debbie Reynolds!
God afton mina damer och herrar!
Det är skönt att vara här med er underbara människor!
''Let's rock and roll! ''
Vad i helvete är det som pågår?
- Få ut dom! - Kom igen, stick iväg!
Få ut dom.
Ut. Få ut dom!
Fy fan! Vi klev rätt in i en tidsmaskin där.
Skitstövel!
Jag ska leta reda på vart du bor och bränna upp ditt hus, din jävla skit!
Vad hände?
En vacker dag ska jag slänga in en bomb där.
Vänta. Ser du det där?
Här har vi stället.
Här kommer dom inte att jävlas med oss.
Var är etern? Meskalinet funkar inte.
Åh.
Här har vi det. Okej.
Ja. Varför inte?
Ja.
Mm-hmm.
Den djävulska etern.
Den får dig att bete dig som byfyllot i Någon tidig Irländsk roman.
Total förlust av all grundläggande motorik.
Man ser suddigt, ingen balans, domnad tunga.
Hjärnan drar sig tillbaka i fasa...
inkompetent att kommunicera med ryggraden...
vilket är intressant för du se dig själv bete dig på det här förfärliga sättet...
men du kan inte kontrollera det.
Du närmar dig vändkorsen och du vet att när du kommer dit...
måste du ge mannen två dollar annars släpper han inte in dig...
men när du kommer dit går allt fel.
Någon ilsken person knuffar dig och du tänker, ''Vad händer här? ''
Och du hör dig själv mumla: Hundarna knullade påven. Inte mitt fel.
Eter är den perfekta drogen för Las Vegas.
I den här stan älskar dom ett fyllo. Lättlurade människor.
Kom igen polarn. Kom igen.
Så dom hjälpte oss genom vändkorsen och släppte lös oss därinne.
Mina damer och herrar...
pojkar och flickor...
besökare i alla åldrar...
Bazooko Casino Circus presenterar med stolthet...
De flygande Fellinis!
Å herre gud!
Oj!
Ursäkta mig.
Ur min väg din...
En knarkare är van att se sin döda mormor...
krypa uppför benet med en kniv mellan tänderna...
men ingen förväntas klara en sån här tripp.
Bazooko Circus är vad hela den hippa världen skulle göra en lördag kväll...
om nazisterna vunnit kriget.
Det här var sjätte riket.
Satsa nu! Alla är en vinnare!
Skjut tofsarna från bröstvårtorna på den klumpiga skalliga kvinnan...
och vinn en sockervadds get!
Kom fram till den här fantastiska maskinen!
För bara 99 cent kommer du att synas på en...
jätteskärm vid centrum i Las Vegas.
För bara ytterligare 99 cent får du säga något! Säg vad du vill!
Och du kommer att höras! För du kommer att vara 60 meter hög!
Eterruset började avta.
LSD-n var borta för länge sen.
Men meskalinet körde på.
Bra meskalin verkar sakta.
Den första timmen är bara väntan...
och halvvägs genom den andra timmen...
börjar du förbanna den fan som blåste dig för att inget händer.
Och sen... kaboom!
Jag vill inte säga det...
men jag klarar inte det här stället mer.
Jag tror att jag... får panik.
Nonsens. Vi kom hit för att hitta den Amerikanska drömmen.
Nu när vi är mitt i virveln, vill du dra dig ur?
Du måste förstå att vi har hittat själva hjärtat.
Det är det... som ger mig panik.
Kolla!
Där är två brudar som knullar med en isbjörn.
Säg inte såna saker.
Inte nu... kompis.
Det här är min sista drink. Hur mycket pengar kan låna mig?
Inte mycket. Hurså?
- Jag måste dra. - Dra?
- Ja. Lämna landet. - Nej, lugna dig.
Du kommer att vara nykter om ett par timmar. Så sitt för fan ner.
Sluta jävlas. Det här är allvarligt.
En timme till i den här stan... och jag kommer att döda någon.
Okej, jag lånar dig lite pengar.
Klarar vi det?
- Jag vill dra fort. - Okej.
Vi betalar räkningen och reser oss upp väldigt sakta...
Jag tror det kommer att bli en lång promenad.
Eld herrn?
Betalar dom dig för att kn... knulla med björnen?
Va? Va?
- Vad i helvete sa han? - Han är full.
Du får nog ta hand om din vän.
Frun, herrn, baby, barn, vad du än är, får jag betala...
Ta det här. Det borde räcka.
Kom igen. Kom så går vi ner och spelar.
Ni ger fan inte upp heller era jävlar.
Vart tog han vägen?
Vart gick han?
- När stannar den här saken? - Stannar?
- Stanna! - Den här stannar aldrig.
Rör dig inte. Du kommer att ramla.
Fan, han är ju...
Vart tog han vägen?
Kom igen. Släpp taget.
Snabbt, som en kanin. Hoppa! Hoppa!
- Kom igen. Hoppa! - Jag kan inte!
Å din gnälliga jävla fjant!
Det är okej.
Kom igen... Å helvete!
Kom igen. Du ramlade. Nu går vi.
Helvetes jävla skit. Någon knuffade mig.
- Försvinn! - Kom nu.
Okej. Stanna här och åk i fängelse. Jag drar.
Kom igen nu då din knarkare!
- Kom över hit... - Jag vill inte ha någonting.
Såg du det där?
Någon fan sparkade mig i ryggen.
Förmodligen bartendern. Han ville väl ge igen för det du sa till servitrisen.
- Å fy fan! Fy fan! - Kossorna kommer att döda mig.
De bisexuella kommer att döda mig.
Nu drar vi. Var är hissen?
Gå inte i närheten av hissen! Det är precis vad dom vill.
Fånga oss i en stållåda och ta ner oss i källaren. Hitåt.
Spring inte. Då får dom en ursäkt att skjuta oss.
Du kör.
Jag tror att det är nåt fel med mig.
Fel dörr.
- Va? - Fel dörr.
Det här är ingen bra stad för psykedeliska droger.
Extremt hotfulla vibrationer var överallt.
Till slut kom vi fram till rummet, men nyckeln funkade inte.
- Dom jävlarna har bytt lås. - Redan?
Dom har säkert genomsökt rummet redan.
Herre gud, det är ute med oss.
Flytta dig!
- Akta dig! Ur vägen! - Aaah!
Regla dörren!
Lås allting!
Det var bättre. Mycket bättre.
Vad är det här för nyckel?
Det är Lacerdas.
Ja just det. Jag tänkte att vi skulle behöva den.
Till vad?
Så vi kunde gå upp dit och spruta honom ur sängen med brandslangen.
Jag tycker vi ska låta den arme skitstöveln i fred.
Han skulle i säng tidigt så...
Jag visste det.
Han har fixat min brud!
Du menar den blonda groupien som hängde med filmteamet?
Tor du att han har rövknullat henne?
Det är bra. Skratta åt det.
Han klistrar igen ögonen på henne nu.
Ni förbannade blekansikten är likadana allihop.
Ni är precis lika!
Å herre gud, var hittade du den stora fan?
Rumsbetjäningen skickade upp den.
Jag behövde nåt att skära limefrukterna med.
Limefrukterna? Vilka limefrukter?
Dom hade inga. Dom växer inte i öknen.
Dem förbannade saten.
Jag skulle ha dödat honom när jag hade chansen.
Nu har han henne!
Han har tagit in brud.
Jag mindes henne.
Vi hade problem med henne i hissen några timmar tidigare.
Min advokat hade gjort bort sig.
- Jag tycker att du påminner om henne. - Tycker du det?
Du måste vara en av mc-förarna.
Va?
Hon pratar med dig.
I vilken klass tävlar du?
Klass?
Vad i helvete menar du?
Vad kör du?
Vi är här och filmar tävlingen för...
en TV-serie.
Jag tänkte att vi kanske kunde använda dig.
Använda mig? Jag kör...
Å fy fan, tänkte jag. Nu kommer det.
Jag kör dom stora jävlarna. Förstår du? Dom riktigt stora.
Dom riktigt stora jävlarna, förstår du.
Vincent Black Shadow.
Vi är med det stallet.
- Skitsnack. - Va?
Skitsnack.
Jag tror att det är Någon jävla okunnig, feg jävel... Flytta dig pysen.
En okunnig fjant i den här stan.
Din rosa jävla fjant.
Jag kan visa dig bättre än jag kan berätta, damen.
Har du eld?
Nej.
Du litar inte på mig, eller hur?
- Sluta flina. - Det är okej, jag känner dom här.
Fortsätt flina, tönt. Fortsätt pressa mig.
Vill du impa på henne? Ge dig på mig då.
Å helvete.
Nej, din jävla galning! Knarkare!
Å fan!
Polisen kommer och tar dig.
- Ge mig nyckeln. - Shh. Shh.
Ge mig den jävla nyckeln!
Å nej.
- Lägg undan kniven. - Jag har gått hela dan.
Kom igen. Den är i min ficka. Kom igen.
För i helvete.
Det är allvarligt nu.
Den där bruden hajade.
Hon blev kär i mig.
Ögonkontakt.
Lyssna.
Åhhh!
Vi borde gå upp och kastrera den fan. Jag tar skulden.
Låt den där tönten vara istället.
Har ni två snackat ihop er?
Fixade du ihop honom med henne? Va? Va?
Eller?
Okej, lyssna nu...
nu får du lägga bort den där jävla kniven.
Nyktra till och skärp dig.
Jag måste få bilen tvättad.
En sak du lär dig efter flera år med missbrukare...
är att du kan vända ryggen till en person...
men du kan inte vända ryggen mot en drog...
speciellt inte när den viftar med en jaktkniv i ansiktet på dig.
Vad gjorde jag här ute?
Vad var vitsen med den här resan?
Flummade jag runt i ett knarkrus eller...
kom jag ut hit till Las Vegas för ett reportage?
Vilka var dessa människor?
Var kom dom ifrån?
Dom påminde om karikatyrer av bilhandlare från Dallas...
och herre gud, det var fullt av dom halv fem en söndag morgon...
fortfarande kåta på den amerikanska drömmen...
drömmen om den stora vinsten...
dom sista hysteriska minuterna innan gryningen i ett unket Vegas casino
- Tjugo. - Vi spelar på tjugo.
Tack.
- Då kör vi. - Okej.
Snurra på hjulet, snurra på hjulet.
Gör mig rik, gör mig rik.
- Det blev tio. - Helvete!
- Fan. - Beklagar.
Nej. Lugna ner dig.
Lär dig att bli en bra förlorare.
Fan, det är ju en jävla översvämning här.
Rör inte den där. Låt bli den. Peta inte på den för i helvete!
Herre gud.
Tog du all den här LSD-n?
Det stämmer. Musik!
Hoppas att det finns lite Thorazine i väskan.
- Annars har du stora problem. - Sätt på bandet!
- Vilket band? - Jefferson Airplane. ''White Rabbit.''
- Jag behöver nåt häftigt. - Du är dömd.
Jag åker härifrån om två timmar.
Och sen kommer dom upp och spöar skiten ur dig där i badkaret.
Okej, jag gör det!
Jag fixar det för i helvete!
Gör mig en sista tjänst, kan du det?
Ge mig två timmar. Det är alt jag ber om.
Två timmar att sova innan morgondagen.
Nu är den fixad.
Det kommer bli en väldigt jobbig dag.
Jag ger dig all tid du behöver.
Vi vill inte ha Någon elchock.
Dra åt helvete.
Jävla helvete!
Få se nu.
Å herre min gud.
Hjälp! Hjälp! Hjälp mig!
- Hjälp! - Fan, han tar livet av sig!
Rör den inte! Rör den inte!
För i helvete!
Tillbaka din jävel!
- Sätt på musiken igen! - Va?
När den kommer till den där fantastiska raden...
när kaninen biter av sitt eget huvud...
vill jag att du slänger den där radiojäveln...
i badet med mig.
Fan, du har spårat ur helt.
Det kommer att slänga dig genom väggen. Du kommer att vara död inom tio sekunder.
- Då får jag lov att förklara saker. - Skitsnack.
Jävlas inte med mig nu. Jag är Ahab.
Jesus Kristus.
Okej, din jävla dåre! Sitt ner i badkaret!
Jag kör in den här i din jävla hals.
Tvinga mig inte att använda den här.
Okej.
Det är förmodligen den enda utvägen.
Jag ska bara kolla att det är klart.
Du vill att jag...
kastar den här i badet när det häftiga kommer i låten?
Å helvete.
Jag började nästan tro att jag var tvungen att gå ut...
och få en av städerskorna att göra det.
Nej då, jag gör det.
För fan. Vad har man vänner till?
Är du redo?
Blunda nu.
Det är bra.
- Rabbit! White Rabbit! - Håll käften. Du slösar min tid!
Gå härifrån! Ut härifrån.
Okej, stäng korpgluggarna. Tio...
nio... hundraelva!
Femtiotvå!
Tre!
Jag behöver sova.
Vad i helvete!
Tårgas! Jag har tårgas. Vill du smaka på det?
Du skulle använda den mot mig, eller hur?
- Ja, varför inte? - Din jävla skit!
Nyss ville du att jag skulle döda dig. Nu vill du döda mig.
Vad jag borde göra, är att ringa till polisen!
Ojdå, är du upprörd.
Det är ingen idé att ringa till polisen.
Det finns inget val.
Jag vågar inte gå och lägga mig när du springer runt med huvudet fullt med LSD...
och vill skära upp mig med din jävla kniv.
Vem har sagt nåt om att skära upp dig?
Jag ville bara karva in ett ''Z'' i din panna.
Gå tillbaka till badkaret. Ät några röda och lugna ner dig.
Rök lite gräs. Ta en sil.
För i helvete, gör vad du vill, men snälla...
jag måste få sova. Snälla.
Upp med dig ditt jävla svin!
Upp! Upp!
Okej, jag...
Okej.
Du måste iväg till jobbet.
Jävlar vilken snedtändning.
Du din jävla tarvliga brännvinsadvokat.
Jag är en doktor i journalistik.
Gå nu.
- Jag ska inte hålla dig vaken. - Nu...
Jag ska inte hålla dig vaken.
Gå in dit och tvätta dina kalsonger!
Tvätta dina kallingar för helvete, som en stor pojke!
Gris!
LSD-n hade lagt i en ny växel.
Nästa fas skulle förmodligen bli intensiva introspektiva mardrömmar.
Jag måste få lugn och ro.
Ungefär fyra timmar av katatonisk förtvivlan.
- Jävla droger. - Aaaaah!
Ignorera mardrömmen i badrummet.
Bara ännu en ful flykting från kärleksgenerationen.
Min advokat hade aldrig kunnat acceptera uppfattningen...
som f.d. drogmissbrukare hävdar...
att du kan bli mer hög utan droger.
Det trodde inte jag heller på.
1965- den stora LSD-vågen i San Francisco.
Jag minns en kväll på ett ställe som hette the Matrix. Där var jag...
Herre gud. Där är jag.
Herre jävlar.
Tydligen var jag ett offer för drogexplosionen...
en riktig gatupundare som tar vad man kommer över.
Är det någon som vill ha LSD?
Jag har alla ingredienserna...
med mig!
Allt jag behöver är ett ställe att tillaga den på.
Jag bestämde mig för att bara äta hälften av LSD-n till en början...
men jag spillde ut resten på min röda skjortärm.
Vad är det för problem?
Jo, allt det här vita...
på min ärm...
är LSD.
Med lite tur...
var hans liv förstört för alltid...
Han skulle alltid tro att bakom någon smal dörr i alla hans favorit barer...
har män i röda bomullsskjortor...
otroliga kickar från saker han aldrig får veta.
Konstiga minnen denna oroliga kväll i Las Vegas.
Har det gått fem år? Sex?
Det känns som en livstid, den sorts höjdpunkt som aldrig återkommer.
San Francisco i mitten på 60 talet...
var en speciell tid och plats att få vara en del av.
Men ingen förklaring...
ingen blandning av ord eller musik eller minnen...
kan komma i närheten av vetskapen att du var där och levde...
i tidens hörn i världen, vad nu det betydde.
Det var galenskap i alla riktningar...
hela tiden.
Man kunde tända gnistor överallt.
Det var en fantastisk universell känsla...
att vad vi än gjorde så var det rätt, och vi vann.
Och det var det som drev oss.
Och känslan av ofrånkomlig seger...
över styrkan av gamla och onda.
Inte i något elak eller militärisk betydelse... det behövde vi inte.
Våran energi skulle helt enkelt ta överhanden.
Vi hade all drivkraft.
Vi red på en vågkam av en hög och vacker våg.
Så nu, mindre än fem år senare...
kan du gå upp i bergen i Las Vegas och titta västerut...
och med rätt sorts ögon...
du kan nästan se det höga vattenmärket...
platsen där vågen slutligen bröts upp...
och vände tillbaka.
Rumsbetjäningen!
God morgon herrn.
Vad vill du? Vad vill du?
- Rumsbetjäningen. - Stick härifrån.
Du är i fel rum. Stick härifrån!
Jag har en pistol. Den är inte min, faktiskt.
- öh, rä... rä... räkningen. - Va?
- Kan du... s... skriva på den? - ja, jag fixar det. Skynda på.
Rör dig inte. Var alldeles stilla.
Där har vi den.
Säg inget till någon.
Beslutet att fly kom plötsligt. Eller kanske inte.
Kanske planerade jag det hela tiden,
undermedvetet väntade jag på det rätta tillfället.
Räkningen var en orsak, tror jag...
för jag hade inga pengar att betala den med.
Våra räkningar hade blivit nåt mellan 29 och 36 dollar i timmen...
i 48 fortlöpande timmar.
Otroligt.
Hur hade det gått till?
Den frågan fanns det ingen som kunde svara på.
Min ruttna jävla advokat Dr Gonzo, var borta.
Han måste ha anat oråd.
Hmm? Åh.
Ett ''Z''?
Panik.
Det kröp till i ryggraden precis som den första känslan innan ett LSD utbrott.
Jag började inse den fasansfulla och hemska verkligheten.
Åh, fan.
Här var jag...
ensam i Las Vegas, fullständigt påtänd av droger.
Inga pengar, inget nyhetsstoff till tidningen...
och till råga på allt, hade jag en ofantligt stor jävla hotellräkning.
Jag visste inte ens vem som hade vunnit loppet.
Kanske ingen.
Hur skulle Horatio Alger handlat i en sådan här situation?
Var lugn. Var lugn.
Jag är en relativt respektabel invånare.
Lite kriminell visserligen, men verkligen inte farlig.
Taxi!
Lyckligtvis hade jag tagit ut tvålen, och allt annat bagage till bilen.
Nu...
var det en fråga om att hålla sig undan snaran.
Hallå! Ta det här. Okej.
- Mr Duke! Mr Duke! - Åh, jävlar.
- Vi har letat efter dig. - Spelet var slut. Dom fick mig.
Många bra böcker har skrivits i fängelse?
- Herrn? - Vad är det?
Öh, det här telegrammet har kommit till dig.
Egentligen, är det inte till dig. Det är till någon som heter Thompson.
Men det står, ''C/ o Raoul Duke.'' Vet du... Vet du...
- Säger det er något? - Ja, det säger mycket. Tack.
Jo, jag kollade registret efter den här mannen Thompson.
Han fanns inte med, men jag förmodade att han kanske var med i ert team.
- Det är han, oroa dig inte. - Ja.
Öh, det vi blev konfunderade av var...
dr Gonzos signatur på telegrammet från L.A. trots att han bor här.
Just det. Du gjorde det rätta.
Försök inte förstå ett pressmeddelande. Vi använder koder hälften av gångerna.
Särskilt med dr Gonzo. Vi ses.
Säg mig...
Hur dags vaknar doktorn?
- Vaknar? Vad menar du? - Jo, öh...
min chef, mr Heem vill träffa honom.
Det är inget ovanligt, öh...
Mr Heem vill träffa alla gäster med stora notor...
så det blir personligt, du vet?
Bara prata lite och ett handslag. Förstår du?
Självklart, men om jag vore ni...
skulle jag lämna doktorn ifred tills att han ätit sin frukost...
för att han är en väldigt ohyfsad man.
Herregud!
Nej!
Men han kommer att vara anträffbar lite senare då?
Lyssna, telegrammet är faktiskt förvanskat...
det är faktiskt från Thompson, inte till honom.
Okej? Nu måste jag åka. Jag måste till tävlingen.
- Men loppet är ju slut. - Inte för mig.
Jo, öh... Vi kan väl äta lunch!
Visst... visst.
Jesus.
Dåliga vågor av paranoia, vansinne, fruktan och avsky.
Outhärdliga vibbar på denna plats. Stick härifrån.
Snutarna närmade sig.
Jag kände vittringen av det otäcka djuriska.
Gör mig en sista tjänst Gud.
Ge mig bara fem timmar i hög fart innan du ger dig på mig.
Låt mig bli av med den här jävla bilen och komma bort från denna hemska öken.
Åh, din ondskefulla skitstövel.
Det här är ditt verk. Bäst att du tar hand om mig, herre.
Om du inte gör det, kommer du att få mig på ditt samvete.
- Kör in till kanten! - Hallå!
God morgon. Hur är det? Okej. Klarar mig bra.
Väldigt få förstår det psykologiska av att klara av en trafiksnut.
En normal fartsyndare får panik och kör in till kanten omedelbart.
Det är fel. Det väcker bara förakt hos snuten.
Få jäveln att jaga dig. Han kommer följa efter.
Han vet inte vad han ska tro när blinkersen visar att du ska svänga av.
För att han ska veta att du svänger av så du kan hitta ett ställe att prata på.
Det tar ett tag innan han inser att han ska...
göra en 180 graders sväng, i full fart.
Men du är redo. Sträva efter ''G''na.
Snabbt häl-tå funkar.
Hej. Hur är läget?
Vad i helvete sysslar du med?
Det vill jag veta. Får jag se ditt körkort.
Åh, självklart. Här har du.
Åh, du store!
Det är jag.
Kan jag ta den?
Jag visste att jag var körd.
Jag ser att du har två lådor med öl, en korg med grapefrukt...
En hög med T-shirts och handdukar, glödlampor.
- Inser du hur livsfarligt du körde? - Ja, jag vet. Jag är skyldig.
Jag förstår det. Jag visste att det var ett brott. Jag gjorde det ändå.
Fan, varför gräla? Jag är en jävla brottsling. Se på mig.
Du har en egendomlig attityd.
Kanhända.
Vet du, jag har en känsla av att du behöver ta en tupplur.
Det är en rastplats en bit bort.
Jag vill att du åker dit, stanna där och få dig några timmars sömn.
Det är ingen idé.
Har varit vaken för länge. Kanske tre av fyra nätter. Kommer inte ens i håg.
Om jag lägger mig nu så sover jag i 20 timmar.
Varför har du två lådor med tvål med dig, gosse?
Jag vill vara ren.
Nej du...
Så här blir det.
Jag kommer att anteckna i min bok...
att jag grep dig för fortkörning.
Jag rådde dig att fortsätta till nästa rastplats.
Stopp!
Jag rådde dig att fortsätta till nästa rastplats...
och det är dit du ska, eller hur?
Och ta en lång tupplur.
Är det uppfattat?
Jo... hur långt är det till Baker?
Jag hoppades på att stanna till där för lunch.
Det är inte mitt distrikt.
Statsgränsen slutar 3,5 km efter rastplatsen.
Orkar du köra ända dit?
Jag ska försöka.
Jag har velat åka till Baker länge. Har hört mycket om det.
Utmärkta skaldjursrestauranger.
Jag tänker mig en kille med ditt förstånd...
borde prova landkrabban.
- Utmärkta skaldjur. - Landkrabba.
Okej. Varför inte?
Tack för tipset.
Se mig i ögonen.
Är allt som det ska?
Kan jag få en liten puss innan du åker?
Jag är väldigt ensam här.
Jag kände mig våldtagen. Grisen hade gjort mig på alla fronter.
Nu skulle han iväg och skrocka om det på västra sidan stan...
Väntandes på att jag skulle sjappa till L.A.
''Ja, konstapeln. Naturligtvis drar jag nytta av viloplatsen.''
''Och jag kan inte säga hur tacksam för den här chansen du vill ge mig.''
Skärp dig, va.
Om jag dundrar direkt till L.A. syr han garanterat in mig.
Nej, det var inte läge för Någon uppgörelse.
Det här var Dödens dal.
Åh, jävlar!
Herregud, det är han.
Åh, Käre gud!
Fan! Kom igen, ditt jävla skrälle.
Åh, herre gud, åh herre gud. Jag måste iväg. jag måste...
Dom fick mig, förbannat!
Jag är fast i Någon håla som heter Baker.
Jag vet inte hur mycket tid jag har, dom jävlarna börjar närma sig.
- De kommer jaga mig som ett jävla djur. - Du låter paranoid.
Jag behöver en jävla advokat omedelbart!
Vad gör du i Baker? Fick du inte mitt telegram?
Vilket telegram, din värdelösa knöl? Det här ska du få för.
Din obegåvade skitstövel du ska ju vara i Vegas.
Jag hyrde en svit på Flamingo.
Du ska ju täcka åklagarkonferensen.
Jag har gjort alla bokningar och arrangemang.
Så vad fan gör du där ute i mitten av öknen?
Ingenting. Det var inget. Jag bara skämtade.
Jag är faktiskt... Öh... jag sitter vid poolen på Flamingo just nu...
och pratar i en bärbar telefon som en dvärg tog med sig ut från casinot.
Jag har full kredit här. Kom inte i närheten av det här stället, din jävel.
Utlänningar är inte välkomna här.
Jo, så funkar det.
All energi flödar enligt ''den stora magnetens'' nycker.
Vilken dåre jag var som trotsade det.
Jag skulle tillbaka till Vegas. Jag hade inget val.
Jag var tvungen att bli av med bilen.
För många skulle kunna känna igen den, speciellt polisen i Vegas.
Lyckligtvis var mitt kreditkort på tekniskt sätt giltigt.
Det här var en överlägsen kärra.
Fylld av finesser och specialeffekter.
Bakfönstret hoppade upp med en beröring som en dynamitgroda.
Instrumentbrädan var full av mystiska lampor, urtavlor och mätare...
som jag hajade noll av.
Om snutkåren skulle samlas i Vegas...
så kände jag att drog kulturen också skulle representeras.
Och det var något perverst tilltalande att blåsa...
ett Las Vegas hotell...
och sen bara åka till andra sidan stan och checka in på ett nytt.
Jag och tusen ledande snutar från hela USA.
Varför inte tillitsfullt flytta in mitt bland dom?
Välkommen till Flamingo hotell herrn.
Herrn?
Ja, hej. Just det. Okej.
Min ankomst var dåligt tajmad.
Det här är modellen vi var tvungna att använda...
när vi tog de där små kukskallarna nere vid Kent State.
Den här godingen...
Jag är en polischef från Michigan.
Pysen, jag har förklarat för dig.
Jag har det här vykortet som visar att jag har reserverat på det här hotellet.
Jag beklagar herrn, men du är på förseningslistan.
- Du har blivit flyttad till... - Det är okej.
till... Moonlight Motell...
som är precis ut på Paradise Boulevard.
Vi har redan betalat för vårt förbannade rum!
Det är ett väldigt fint ställe, och det är bara 16 kvarter dit.
Dom har en pool, ångbastu.
Lyssna på mig, din vidriga lilla skit!
Jag vill ha hit direktören nu. NU!
För jag är trött på att höra det här skitsnacket!
Jag är hemskt... ledsen herrn.
- Låt mig vara! Släpp mig! - Kan jag kalla på en taxi?
Visst, och jag kallar dig kuksugare!
Självfallet, kunde jag höra vad portieren verkligen sa.
Hör här din jävla lilla skitstövel!
Jag har fått mycket skit i min livstid...
av en ganska stor del ohederliga...
humörstinna, regelvidriga snutar...
och nu... ska jag ge igen.
Så dra åt helvete konstapeln. Nu är det jag som bestämmer.
Jag vill verkligen inte avbryta, men jag undrar om jag kan glida mellan.
Mitt namn är Raoul Duke. Jag tror att min advokat har gjort reservationer.
Duke, Raoul.
Det stämmer herrn.
Mina väskor... Mina väskor är ute i den där vita cadillacen där.
Kanske någon kan ta upp dom till mitt rum.
Och kan jag få en flaska Wild Turkey...
två småflaskor Bacardi...
- Is till rummet, och få se... - Lugna ner dig!
Och några limeskivor. Vad tror du om det?
Det låter okej.
- Bekymra er inte om något. - Lugna ner dig.
Är det nåt så ring mig... Sven.
Okej Sven.
Tack så mycket.
- Du... du... - Jag vet, jag vet, jag vet.
Det är hemskt men det kommer att ordna sig. Det går bra.
Vi ses sen. Vänta. Rör den inte.
Godnatt. Ursäkta mig. Hej då, Sven.
Titta vad du gjorde! Titta vad du gjorde!
Fan ta dig, vi skulle inte stanna på det här hotellet ens om du bad oss!
Hem ljuva hem.
Vad är det här för jävla skit...
Åh, fan!
Vad i helvete?
Sluta, sluta nu.
Aj, hon biter av mig benet! Din tokiga gris. Snälla!
Det kan inte hjälpas.
Det här är ''Lucy In The Sky With Diamonds.''
Lucy, lugna ner dig för fan.
Du minns vad som hände på flygplatsen, okej?
Inget mer sånt där, okej? Det är min klient Lucy.
Det där är mr Duke, den berömda journalisten.
Han betalar för sviten Lucy.
Han är på vår sida.
Han älskar konstnärer.
Lucy målar porträtt av Barbra Streisand.
Eller hur?
Jag ritade de här från TV.
Verkligen.
Hon kom hela vägen ner från...
- Vad hette den där staden? - Montana.
Montana. Bara för att ge de här porträtten till Barbra.
Vi ska gå till Americana ikväll för att träffa henne bakom scenen.
Jag behövde lugn och ro...
en fristad.
Det här hade jag inte räknat med:
Att hitta min advokat hör på syra och fast i nåt onaturligt frieri.
Jo...
det måste ha kört runt bilen vid det här laget
Så...
jag tycker att...
dodu och... jojagog...
gogår ut och, öh, hohämomtar...
gogrejojerna...
i bobakokluckan.
Ja visst. Ja.
Vi hämtar grejorna.
Vi kommer strax Lucy.
- Ge mig en kyss? En kyss, en kyss. - Nej.
- Nej. Nej. - En kyss, varför inte?
Okej.
Svara inte om det ringer.
Gud signe dig.
Nå, vad har du för planer?
Planer?
- Med flickebarnet i sovrummet. - Åh, Lucy.
Jag träffade henne på planet.
Hon är en religiös fantast.
Jag gav henne en kapsel innan jag förstod...
Jesus, hon har ju aldrig ens druckit sprit.
Det ordnar sig säkert.
Vi ser till att hon är hög, och så säljer vi henne på drogkonventet.
Hon är ju perfekt för det.
Snutarna pröjsar nog bra för att få piska henne och sen ha gruppvåldtäkt.
Vi kan boka nåt avsides motell...
hänga upp bilder på Jesus och släppa loss snutarna på henne.
Hon är stark, hon pallar nog det.
Å Jesus, jag visste att du var pervers...
men jag trodde aldrig att jag skulle få höra dig säga nåt sånt.
- Din sjuka jävel. - Det är bara affärer.
Hon är som en skänk från ovan. Hon skulle kunna dra in en tusing om dan.
Det är sjukt. Sluta prata så där.
Hon kan nog ta fyra åt gången.
Vi proppar i henne syra så kanske vi kan tjäna två eller tretusen om dan.
Nu får du sluta.
Tänk om jag hoppar på dig och spöar skiten ur dig?
Skulle du må bättre då, ditt svin?
Hör på här...
Inom några timmar är hon säkert förståndig nog att...
bli heligt ''Jesus-förbannad'' och kommer ihåg att hon...
blev förförd av Någon grym samoan...
som proppade i henne sprit och LSD och drog iväg henne till ett hotellrum...
och som sen penetrerade varje mynning i hennes lilla kropp...
med sin dunkande, oomskurna kroppsdel.
Fy fan.
- Sanningen gör ont. - Det är... ähh!
- Ja. - Ähh! Det är ähh!
- Ähh! - Ähh?
Jag ville hjälpa henne ju.
Du kommer nog att få gaskammaren för det här.
Även om du fixar det så kommer dom att döma dig Nevada...
för våldtäkt och sodomi.
Nej, hon måste bort.
Fan.
Det lönar sig inte att hjälpa Någon nuförtiden?
Kom igen nu.
Americana Hotel? Jag vill boka ett rum.
Åt min... brorsdotter.
Jag vill att hon behandlas schysst. Hon är en konstnär och...
Stick. Hon kan verka en smula överspänd.
Hon håller på med sin doktorsavhandling om...
Barbra Streisand.
- Det är dags att träffa Barbra. - Efternamn?
Det vill jag helst inte säga. Min bror är politiker. Ni förstår.
Jag kände mig som en nazist, men det var nödvändigt.
Jag kommer. Okej, hej då.
Lucy var som en potentiell kvarnsten om våra halsar.
- Skynda dig för i helvete! - Vi hade absolut inget val...
- än att dumpa henne... - Men herregud.
och hoppas att hon inte mindes nåt.
Här är tio dollar extra, se till att hon kommer fram ordentligt.
Det var det det.
Kör iväg sakta nu, så det inte verkar misstänkt.
Nu letar vi på en bra fiskrestaurang, jag känner för lax.
Jag känner verkligen för lax.
Å nej. Vi kommer för sent.
Vi måste dra.
Jävla meskalin.
Varför kan dom inte späda ut det för?
Jag välkomnar er...
till den tredje nationella åklagarkonferensen...
om narkotika och farliga droger.
Och nu utan ytterligare besvär...
mannen som ska definiera den här ''cancernsvulsen'' i Amerika...
dr L. Ron Bumquist.
Jag såg dom här jävlarna i Easy Rider, men jag trodde inte dom fanns på riktigt.
Inte så här, hundratals av dom.
Dom är faktiskt riktigt trevliga när du lärt känna dom.
Känna dom? Jag har dom för fan i blodet.
Nämn inte det ordet, de kan bli upphetsade.
- Det är sant. - Det mest effektiva...
är om var och en av oss...
försökte att...
sätta oss in i hur det funkar...
i en missbrukares hjärna.
Till exempel...
så kallar knarkaren...
kallar knarkaren marijuanacigaretten för...
för en ''roach''...
för...
att den liknar en kackerlacka.
Vad i helvete snackar dom här idioterna om?
Du måste vara hög på syra om du ska tycka att en joint liknar en kackerlacka.
Ni kommer att upptäcka att jag har lyckats urskilja...
fyra... fyra tydliga stadier...
i cannabis eller marijuana kretsarna som en knarkare genomgår.
Dom upplever sig som coola, häftiga...
hippa och schyssta.
Sällan, om någonsin...
Det här är helt galet.
Vi måste för i helvete ut. Vilken jävla mardröm.
Om han förstår vad som händer...
kan han höja sig ett knäpp...
och bli... ''hipp''.
Om han sen kan övertyga sig själv...
att gilla det han ser...
blir han sen... häftig.
Häääftig.
Därefter kan han faktiskt upphöja sig...
till ranken ''cool''.
Han kan bli en av dom där...
coola killarna.
Dr Bumquist.
Kan möjligen antropologen Margaret Meads märkliga beteende...
bero på ett personligt marijuanamissbruk?
En bra fråga.
Jag är inte säker på att jag kan besvara den frågan.
Men vad jag kan säga dig är att om Margaret Mead...
vid sin ålder...
rökte gräs...
skulle hon få en jäkla tripp.
Och bli ännu mer avvikande.
Det här är ju satans skitsnack.
Jag går ut till casinot.
Håll käften. Far åt helvete!
Tack ska ni ha. Tackar.
- Tack för att jag fick komma. - Filmen tack.
- Ursäkta mig. - Okej.
Lär känna igen en knarkare.
Det kan rädda ditt liv.
Du kan inte se hans ögon, på grund av mörka glasögon...
men knogarna är vita av inre spänning.
Och hans byxor är fläckade av sperma...
för att han konstant masturberar då han inte kan hitta ett våldtäktsoffer.
Han babblar osammanhängande om man frågar om något.
Han respekterar inte polisbrickan.
Knarkaren räds ingenting.
Han attackerar utan orsak, med vilka vapen han än kommer över...
- inklusive ditt. - Ursäkta mig.
Varning: alla poliser som ska gripa en misstänkt knarkare...
- bör ta till våld genast. - Ursäkta mig.
Om du sätter in en stöt i tid, så slipper du bli den...
som sys...
Å Gud. Å Gud. Fan, fan, fan, fan.
Jaa?
Hej Mr Duke. Du har ett meddelande.
Ring Lucy...
- på Americana Hotel, rum 1600. - Å helvete.
Hallå?
Lucy ringde.
Va?
- Lucy ringde. - Va?
Lucy ringde.
De två männen i förhörs- båset, gav mig LSD.
Sen tog dom mig till ett hotell.
Jag vet inte vad dom gjorde med mig, men jag kommer ihåg...
att det var fasansfullt.
Vad gav dom dig?
LSD.
Kastrering!
Dubbel kastrering!
- Var är min revolver? - Inte fan vet jag?
Du kan inte lämna mig ensam i den här ormgropen.
Din skitstövel, vad gjorde du med min revolver?
- Rummet står i mitt namn. - Så synd då.
Okej, förbannat!
Du har rätt.
Hon är mitt problem. Jag ringer henne och fixar det här.
- Det har gått för jävla långt. - Nej, jag tar hand om skiten.
- Slappna av. - Slappna av!
Jag tar hand om det här.
- Var är mina skor? - Americana Hotel.
- Vad har du gjort med mina jävla skor? - Rum 1600 tack.
Som din advokat råder jag dig att ta en hit ur den bruna flaskan...
i min rakväska.
Ta inte mycket.
Bara en smutt.
Var är den. Där är den.
- Vad är det för skit? - Det där...
får rent meskalin att framstå som en läsk.
- Adrenokortikal. - Adrenokortikal? Aha.
Hallå.
Hej Lucy. Tack gode gud.
Ja, det är jag.
Jag lärde den fan en läxa han sent ska glömma.
Va? Nej, han är inte död.
Men han kommer inte att störa Någon på ett tag.
Jag lämnade honom där.
Jag spöade honom och drog ur hans tänder.
Jag kommer ihåg att jag tänkte. Jösses...
vilken hemsk sak att säga till någon som är påtänd av LSD.
Men vi har ett problem.
Men den jäveln löste in en check utan täckning och gav dom ditt namn.
Så dom letar efter er båda.
Ja, jag vet Lucy. Men skenet bedrar.
Vissa människor är bara genomruttna.
Så det sista du ska göra är att ringa hit igen.
Då spårar dom samtalet och slänger dig i finkan.
Nej, jag flyttar till Tropicana direkt.
Jag tar in under ett annat namn. Jag meddelar dig om vilket sen.
Jag måste sluta nu.
Dom avlyssnar säkert telefonen.
Det var fruktansvärt men det är över nu.
Å herregud. Det kommer någon.
Å gud, nej!
Jag är oskyldig! Det var Duke!
Det var han! Lucy! Lucy!
Jag älskar dig! Jag älskar dig!
Sätt inte på den där på mig.
Nå...
det var det.
Det var sista gången vi hör från henne.
Hon håller säkert på att krypa ner i förbränningsugnen nu.
Vet du vad vi behöver?
Vi behöver opium.
Jag kommer ihåg att jag sjönk ner i sängen.
Hans föreställning hade gett mig en chock.
Ett ögonblick trodde jag att han hade blivit tokig...
att han verkligen trodde att han blev attackerad av osynliga fiender.
Men nu var rummet tyst igen.
Var har du fått det här ifrån?
Skit i det. Det är absolut rent.
Vad har du hittat för monsterklient den här gången?
En satanist.
Jag tror att det bara finns en källa för det här...
adrenalinkörteln...
från en levande människa.
Jag vet. Killen hade inga pengar.
Han ville ge mig människoblod. Sa att det skulle ge mig värsta kicken.
Jag trodde han skämtade...
så jag sa att jag hellre ville ha lite rent adrenokortikal...
eller kanske en färsk adrenalinkörtel...
att tugga på.
Jag kunde känna hur det verkade.
Det kändes som en kombination av meskalin and methadrine.
Kanske jag skulle ta mig en simtur, tänkte jag.
Jajamen.
Dom satte dit honom för att ha sexuellt utnyttjat barn.
Han svor att han var oskyldig.
''Varför skulle jag ha sex med barn? '' sa han. ''Dom är för små.''
Vad svarar man?
Även en förbannad varulv har ju rätt till en advokat.
Jag vågade inte säga nej till aset.
Då kanske han hade tagit en brevkniv och tagit min...
tallkottkörtel.
- Förstår du? - Ja.
- Helgalen. - Varför inte?
Fan vi skulle haft lite sånt.
Käka en näve och se vad som händer.
Vad för nåt?
Extrakt från tallkottskörteln.
Visst, det var en bra idé.
En sniff och du förvandlas till något du hittar i...
medicinska uppslagsböcker.
Snygga jävla tuttar.
Din skalle skulle svälla upp som en vattenmelon.
- Och gå upp 50 kg på ett par timmar. - Okej!
Man får klor och blödande vårtor.
Ja.
Och sen upptäcker man sex håriga tuttar...
som växer ut på ryggen.
Fantastiskt!
Man blir blind.
Och kroppen blir som vax.
Och man måste sätta dig i en skottkärra.
Och när man ropar på hjälp...
låter man som en tvättbjörn.
Jag testar gärna vad som helst...
men det finns inte en chans i helvetet att jag testar en tallkottskörtel.
Berätta klart den jävla historien!
Vad händer sen? Vad händer med körtlarna?
Jösses, den där skiten gick rakt upp i hjärnan på dig?
Kolla på ditt ansikte. Du ser ut som om du håller på att explodera.
Kanske du skulle...
knuffa ner mig i poolen.
Om jag la dig i poolen nu skulle du sjunka som en jävla sten.
Du tog alldeles för mycket. Du tog för mycket.
Kämpa inte emot.
Då får du hjärnbubblor, strokes, artärbråck...
och då förtvinar du och dör.
Dom fortsätter att döda oskyldiga människor...
Kvävs det sista hoppet för fred och frihet för miljoner människor...
Så till er alla...
den stora tysta majoriteten...
Uppoffringar. Uppoffringar.
Uppoffringar. Uppoffringar. Uppoffringar.
Vilken jävla psykopat skulle spela den där jävla låten just nu?
När jag kvicknade till...
var soptipps atmosfären i sviten så jävla rutten...
så jävla vidrig.
Hur länge hade jag legat där?
Alla tecken på våldsamhet.
Vad hade hänt?
Det fanns bevis på överdriven konsumtion...
av alla kända droger sen 1544.
Åh Debbie.
Tack gode Gud.
Åh, Debbie. Titta.
Vilken missbrukare skulle behöva kokosnötskal och melonskal?
Skulle närvaron av pundare redovisa för alla oätna pommes frites?
Desa pölar av stelnad ketchup på byrån?
Kanske det...
men all spriten då...
och alla grova pornografiska foton fläckade med senap...
som hade torkat till en hård gul skorpa?
Det var inga spår efter en normal gudfruktig knarkare.
Det var för brutalt, för aggressivt.
- Håll händerna där jag kan se dom. - Vadå? Va?
Å herregud?
Håll händerna där jag kan se dom. Håll händerna där jag kan se dom.
Ohyggliga minnen och dåliga återblickar.
Skärp dig.
Behåll lugnet.
Hur många nätter och hemska mornar hade det här pågått?
någonting hemskt hade hänt. Det var jag säker på.
Vem är det? Åh fan, det är jag.
- Hjälp mig, jag är städerskan! - Vad i helvete?
Åh, fan.
- Du är arresterad! - Hon måste ha använt ett passerkort.
Jag putsade skorna i garderoben när hon smög in, så jag fångade henne.
- Vem har lejt dig? - Ingen, jag är städerskan!
- Du är lika insyltad som dom är. - Insyltad i vad?
I den förbannade knarkligan. Du måste väl veta vad som försiggår på hotellet.
Varför tror du att vi är här?
Jag vet att ni är poliser, men jag trodde bara att ni var här för konventet.
Jag svär. Jag ville bara städa upp i rummet.
- Jag vet inget om nåt knark. - Kom igen.
Försök inte lura oss om att du inte har hört talas om Grange Gorman.
Jag svär på att jag aldrig har hört talas om det.
Hon kanske talar sanning. Hon kanske inte är insyltad.
Det är jag inte. Jag svär.
I så fall kanske hon kan hjälpa till.
Jag gör vad ni vill.
- Jag hatar knark. - Det gör vi också.
Jag tycker vi sätter upp henne på avlöningslistan och ser vad hon kommer på.
- Tror du att du fixar det? - Vadå?
Ett telefonsamtal varje dag.
Strunta i om att du inte begriper något.
Skulle ni betala mig för det?
Det har du helt rätt i.
Men om du säger något till någon om det här...
så åker du i fängelse på livstid.
- Vad heter du? - Alice.
Bevisa det!
- Okej. - Ring till husfrun och fråga efter Alice.
Okej Alice.
Du blir kontaktad av överinspektör Rock, Arthur Rock.
Han låtsas vara politiker men du kommer att känna igen honom.
Det stämmer, överinspektör Rock kommer att betala dig kontant...
- 1000 dollar, den nionde varje månad. - Oj oj!
För det gör jag nästan vad som helst.
- Du och en massa andra. - Kom nu.
Lösenordet är: ''Den ena handen tvättar den andra.''
När du hör det säger du ''Jag fruktar ingenting.''
- Säg det. - Jag fruktar ingenting.
- Säg det igen! - Jag fruktar ingenting!
Dra härifrån nu. Och du...
Det var trevligt att råkas.
Du behöver inte städa upp i rummet.
Lämna bara en trave handdukar och tvål utanför dörren exakt vid midnatt.
På så sätt slipper vi ha fler såna här incidenter?
- Vad ni än säger. - Tack Gud för hederliga människor.
- Säg det igen! - Jag fruktar ingenting!
Vilken rappakalja. Små minnesfragment dök upp ur dimman.
Tryck bara på play.
Här är den, den Amerikanska drömmen.
Vi sitter i själva hjärtat nu.
Få inte igång mig.
Ägaren ville alltid rymma hemifrån och gå med i en cirkus när han var liten.
Nu äger den fan cirkusen.
Också ett sätt att blåsa folk på pengar.
Den amerikanska drömmen förverkligad.
En riktig Horatio Alger.
Ja. Välkommen till det glada stället.
Nu snackar vi affärer.
Hur mycket ska du ha för apan?
Hur mycket har du?
Hur mycket ska du ha för den? Vänta här. Jag kommer strax tillbaka.
Galenskap. Det var fullkomligt obegripligt.
Jag behövde fakta.
Vad fan är det som händer?
Var är apan, pysen? Var är apan?
Glöm det. Han anföll en gamling.
Bet huvudet av en bartender, innan snutarna kom och tog honom.
Är det din bil?
- Kan någon stoppa dem! - Ni stackars dårar fattar inget.
Den här bilen ägs av Världsbanken. Och dom pengarna går till Italien.
Du kan inte ha en cirkus utan ett tält.
- Suffletten sitter fast. - Du har rätt.
Det är nåt fel på motorn.
Vi måste alla rida ut stormen
- Var är du? Din jävla apa. - Du får inte göra så här!
Ni röstade på Hubert Humphrey.
Och ni dödade Jesus.
Där fanns all orsak att tro att vi var på väg mot trubbel...
att vi hade gått för långt.
Å, va fan.
Okej...
Möjligheten...
till fysiskt och mentalt sammanbrott...
är överhängande.
Ingen sympati för djävulen.
Tänk på det.
Köp biljetten...
och åk en tur.
Hallå där. Vill ni köpa heroin?
Hallå, vitingar! Fan också!
Kör bara.
Jag vill ju sälja heroin till er!
Billigt! Äkta vara.
Jag kom just hem från Vietnam.
Heroin.
Jag vill sälja rent jävla heroin.
Fan! Helvete!
Nu lyssnar du ditt svin! Stanna! Jag ska döda dig!
Sväng in till sidan! Kom igen!
Å fan.
Okej. Nu ska vi se.
Mentaliteten i Las Vegas är så kraftigt primitiv...
att ett riktigt stort brott kan bli obemärkt.
Norra Vegas är vart du drar när du gjort bort dig en gång för mycket i centrum...
och när du inte ens är välkommen i de sjaskigaste syltorna.
Fiket ''The North Star'' verkade vara en trygg och lugn tillflyktsort.
Inget käbbel, inget snack.
Bara ett ställe att vila och omgruppera sig på.
Jag var inte ens hungrig.
Det var inget i stämningen på North Star som fick mig att vara på min vakt.
Två glas isvatten med isbitar i.
Två glas med isvatten.
Två.
Hon såg ut som en utbränd karikatyr av Jane Russell.
Hon var definitivt chef här.
Han gjorde det ganska obemärkt...
men jag visste att vår frid här snart skulle vara slut.
Vad var det där?
Vad är det här?
- En servett. - Ge mig inte sånt skitsnack.
Jag vet vad det betyder, din feta jävla hallick!
Det är namnet på en häst jag hade, damen.
Vad är det för fel på dig? Frågetecknet var betonat.
Lyssna på mig nu din skithög.
Jag får en massa skit, men jag behöver inte det från Någon svartskallehallick!
Ja, det är väl självklart...
Kom igen. Betala och stick härifrån!
Ska jag ringa till polisen? För jag ringer till...
Åh fan.
Fan.
Vill du ringa till snuten?
Hur mycket kostar citron marängpajen?
Hon var livrädd, men hennes hjärna gick på...
- Någon slags överlevnadsautomatik. - Trettiofem cent.
- Vad kostar den? - Trettiofem cent.
Vilket slöseri med begåvning.
Nej sötnos. Jag menar hela pajen.
Hela pajen.
Va, tre?
Tre? Fyra?
Fem? Eller?
Vi säger fem.
Jag går till bilen.
Synen av kniven hade framkallat hemska minnen.
Den glasartad blicken i hennes ögon sa att hon hade blivit knivskuren.
Hon stod fortfarande som paralyserad när vi åkte.
Nu var det över.
Vi hade brutit mot alla regler i Vegas.
Hotat lokalbefolkningen, ofredat turisterna, skrämt de anställda.
Vår enda chans nu...
var att vi hade gått till en sån överdrift...
att ingen som skulle sätta dit oss...
kunde tro att det var sant.
Femton minuter för att hinna till flygplatsen med min advokat...
Skulle vi hinna?
Å Jesus!
Nej! Åh, fan!
- Helvete. - Å skit! Jävla skit!
Din jävel!
Å Herregud.
- Du kör åt fel håll. - Håll käften.
Åk för fan!
Sväng här. Ta höger här.
Herre jävlar. Vi är vilse.
Vad gör vi härute på den här gudsförgätna vägen?
Flygplatsen ligger därborta.
Helvete! Den ligger där.
Jag har aldrig missat ett plan förut.
Håll i dig!
Okej. Jag släpper av dig bredvid planet.
Din jävel. Nu får jag ta skulden. Dom kommer att korsfästa mig.
- Stanna här. - Löjligt.
Säg att du liftade till flygplatsen och att jag plockade upp dig.
- Din skitstövel. - Stick nu.
Hör du, lyssna.
Ta inget skit från dom där svinen.
Om du får problem, så kom ihåg:
''du kan alltid skicka ett telegram till rätt folk.''
Ja, och förklara min position. Någon skit skrev en dikt om det förut.
Förmodligen ett bra råd, om du är dum i huvudet.
Där går han...
en av Guds prototyper.
En mutant på högvarv som aldrig var tänkt för massproduktion.
För underlig för att leva och för sällsynt för att dö.
Vi är alla fast i en överlevnadstripp.
Fast utan 60-talets energi som bränsle.
Det var största bristen med Tim Learys tripp.
Han drog runt i Amerika och sålde ''utvidgat medvetande''...
utan en tanke på den grymma verklighet som väntade dom...
människorna som tog honom på allvar.
Alla dessa patetiskt ivriga LSD freaks...
som trodde dom kunde köpa fred och förståelse för tre dollar ruset.
Men deras förlust och misslyckande...
är även våra.
Med Leary sprack en illusion om en livsstil...
som han hjälpt till att skapa.
En hel generation av lamslagna...
misslyckade sökare...
som aldrig förstod det väsentliga misstaget i LSD kulturen:
det desperata antagandet och tron på någon...
eller någon kraft...
håller ljuset vid liv i slutet av tunneln.
Det fanns bara en väg tillbaks till L.A...
motorväg l-15.
Det var bara att dra järnet genom Baker, Barstow och Berdoo.
Sedan upp på motorvägen, rakt in i en förfärlig glömska...
till säkerheten och mörkret.
Bara ännu en knarkare... i knarkar riket.
anoXmous ;)